Drei Jahre ist es her. Drei Jahre, dass ich einmal als abgehalfteter Revolverheld den Mörder meines Bruders gejagt habe. Drei Jahre, seit ich auch in der Rolle des Gejagten durch die Prärie stolperte. Ich schlich durch gut bewachte Camps, ich ging für einen alten Indianer auf die Jagd, ich musste sogar einen Berg besteigen – ich sog die stille Freiheit des Wilden Westens in ganzen Zügen auf! Und jetzt, nach drei Jahren, stoße ich endlich wieder die Saloontüren auf. Die Sporne klimpern, das Holz ächzt, die Revolver sind geladen…
